A este poema, yo siempre le quitaba los dos últimos versos. A la hora de colgarlo en paredes o regalos, siempre había un séquito de puntos suspensivos detrás de Séneca.
Pero hoy, tras unas cuantas horas con los fantasmas rondando y los ojos como platos, entiendo por fin el final. No creo que sea como para darme la enhorabuena. Read More
Hay mañanas en las que estos chicos están particularmente sembraos: Read More
Porque, si lee, siempre va a tener versos de consolación.
Y si además de leer escucha, tendrá además las dos versiones. Para que elija.
Las dos verdades contrarias.
Yo voto por la primera -contra todos los indicios, contra todas las señales, contra todo.
A veces, sólo a veces, la gente se deja esclavizar. Proximamente, el gato inaugurará sección y presentará algo. Su osadía, intrusista de espacios desconocidos, se extiende. Read More
Como esto de poner Pereza en la voz de Bunbury.
Buen lunes, si se puede.
Vuelve a ser sábado. Volvéis a estar ociosos. Y yo. Y no sé por qué me he levantado con esta canción en la cabeza. Será que por fin hace sol, que me he comprado un exprimidor verde para naranjas, que he soñado con alguien.
¿La recordáis?
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Como es viernes santo y sé yo que estáis muy ociosos, aquí os dejo algo que me acabo de encontrar en este blog que me gusta tanto por lo feliz que me hace cada vez que entiendo una palabra entre el maremagnum kitsch de las canciones. Read More
Yo siempre celebro el Año Nuevo tantas veces como puedo. Así es posible remendar deseos y propósitos a los desajustes del tiempo que pasa sin salir muy mal parada en las comparaciones de meses. Últimamente, por ejemplo, a las cosas dichas con uvas, les sumé unas cuantas la noche que volví a no ver dragones pero casi. Y así todo el rato. Enmendando, remendando.
Mañana empieza, con el equinoccio, el año nuevo persa. 1387. A las 06.48. No es que esté yo en estos tiempos precisamente muy por Zoroastro y Shere Khan, pero, qué coño, tampoco están en Irán los hornos para bollos y sin embargo por lo visto ya están todos calentándose para que salgan bien los platos del Nowruz.
Si os intriga ver lo que pensé mientras oía no gritar a los franceses en pleno escrutinio, en las moscas están los detalles… 😉
Me acuerdo, inevitablemente, de aquel taxista que nos llevó de Coppelia al hotel, en La Habana. El que nos dijo:
– ¿Les gusta mi país, verdad? A mí también me gustaría el suyo. Pero yo no puedo ir.
Aquel taxista inmensamente enfadado e inmensamente correcto. Que nos dijo:
– Cómo no les va a gustar, si es un país hecho para ustedes. Sólo para ustedes. ¿Saben que yo, aunque ahorre toda la plata que hace falta, no puedo entrar en uno de sus hoteles? ¿Saben que si yo llevo a unos turistas a un hotel de Varadero, desde la puerta tengo que darme la vuelta seguido? ¿Que ni aunque tenga la plata puedo pasar con mi familia un día de descanso en la piscina de un hotel en este país? ¿Que no puedo viajar, que como cubano no tengo permitido irme de viaje a Santiago, si quiero? Read More