Las “50 maneras de ser tu amante” tenían, claro, alas. No sabemos muy bien cómo, pero ya han llegado a París, a Wisconsin, y hasta a Zamora (que por lo que se ve es un Berlín enamorado de Ginebra).
Yo me las encontré en Marrakech tomándose un té y también di parte. Porque claro, de viajes había hablado una. Y mira tú.
En Marruecos, el ramadán empezará mañana o pasado.
Probablemente.
Nadie lo sabe aún, porque depende de cómo y cuándo salga la luna. Y eso, claro es algo que no puede darse por hecho.
La plaza de Djemaa El Fna es seguramente uno de los motivos que me hicieron volver a Marruecos, elegir vivir aquí.
“Amo a esa plaza como si fuera una persona”, decía el otro día una amiga que la conoció a la vez que yo. Yo no. Yo no la amo. No la entiendo, no confío en ella y no la extraño cuando no está. Pero sí que es para mí uno de esos mágicos seductores que, cuando se tienen delante, invitan a abandonar todo raciocinio y destejer el hilo de la realidad para abandonarse en sus brazos. Sin condiciones, sin cortafuegos. Read More
…porque ahora sí que sí: este sábado, unos cuantos contemporáneos estarán presentando en Gijón (ay, quién lo pillara, con su fresquito y sus sardinas) nuestro amoroso catálogo.
Ventanillas bajadas, clásicos en la radio, días que parecen más largos de lo que nunca podrían llegar a ser, ganas de seguir la carretera sin preguntar a donde hasta que los móviles dejen de tener cobertura, no avisar.
Los viajes, ese extraño recordatorio de viejos deseos.
Aunque sólo duren un fin de semana.
Hit the road Jack. And don’t you come back no more, no more, no more, no more…
Aunque prometí currármelo, una breve.
¿Sabéis que las 50 maneras -de ser tu amante- ya tienen blog?
Pues sí, pues sí.
Ahí ya podéis ir quitando algunos velos. Quiénes, cómo, por qué. Dónde y cuándo.
Y pronto más, ya saben.
De momento, dicen los tejedores que…
Lo sé, lo sé, he tenido esto un poco abandonado. Mucho trabajo, muchas cosas, pocas ganas. Pero cuando Vi me lo recordó esta mañana, me dije que ya era hora de retomar.
Para coger carrerilla, algo de poesía recién descubierta e inevitablemente traducida para compartir. Y ya enseguida nos ponemos el gato y yo a trabajar, que hay cosas que contar.
Aquí nos decimos a menudo que este es un país un poco apático, poco dado a quejarse o levantarse, más bien tendente a seguir la corriente del poder haciendo en realidad lo que les da la gana pero sin patalear, sin que se vea.
Pero a veces te sorprendes. Como cuando te enteras de que hay un señor que, por ejemplo, en el 76 (que aquí estaba así) escribía un libro que, ya para empezar, se titulaba “El luchador de clase a la manera taoísta”. Vamos, porque no pudo reunir más subversión en ocho palabras.
Se llamaba Abdelkebir Khatibi y lo que os dejo aquí son algunos extractos de ese fantástico, largo, muy sorprendente, valiente todo el rato y todo el rato intenso poema. Si alguien quiere más, cosa que no me extrañaría, sólo tiene que pedir. Yo lo releo y lo releo y miro a mi alrededor intentando encajar los pensamientos que cuenta en el día a día de este país.
Y me quedo perpleja.
Cuando volví a casa de mi viaje a casa (paradójica es la vida del nómada) me esperaban una madeja, un minotauro y el mensaje cifrado de un amante por venir.
-I-
Era la primera vez que estaba un desfile de moda. Nunca antes había visto a una modelo así de cerca, viva, caminando. Iba a ser un poco como entrar en los cuarteles generales de algunas de las cosas que más miedo me dan, pensaba yo.
Lo que nunca pensé es que al ver a esas mujeres perfectas, ejemplares de muestra de la idea dueña de nuestros monstruos de niñas, patrones a cuya medida cortamos el hambre, fantasmas que habitan los espejos, inevitables condicionantes de nuestra autoconcepción (la que esté libre de pecado, que tire la primera galleta integral)… sentiría, antes que nada, una extraña, desoladora, triste, atenazante compasión.
Otro capítulo más de esas cosas que ya sabemos de sobra pero golpean más cuando se ven. Esta vez: “La Belleza No Era Esto”.
¿Qué pensarían ellas, si me hubieran mirado a mí?
No todos los días puede una decir: “anoche vi algo realmente impresionante, bien pensado, bien hecho, hermoso, revelador, transformador y diferente. Un espectáculo que, por su belleza, cambió algo dentro de mí”.
