Una entrega más, con, esta vez sí, la poeta que nos dejó mudos: Ruth Fainlight.

Con enormes dificultades, me decido por dos, y os los copio en la traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Saimolovich que corresponde, también, a la recopilación que le editaron en Cosmpoética. Pero no dejéis de buscar más, no os quedaréis igual que estabais.

LA LEY

Como alguien que camina por la cuerda floja
o que trata de mantenerse en pie
en una plataforma móvil: primero
un pie, después el otro,
adelante, atrás, balanceándose,
los brazos extendidos a la altura de los hombros.

Nunca antes los pies
y los dedos se sintieron tan vivos,
extendiéndose para captar
el más leve cambio de equilibrio
y posición, como los brotes tiernos
de las enredaderas y los árboles.

Para que las cosas permanezcan iguales
deben cambiar todo el tiempo.
Así la manera de cambiar tu vida
es quedarte quieta y no
hacer nada, mientras todo lo demás
sigue la ley del cambio.

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El siguiente turno es para Pura López Colomé, la generosa mexicana de la que tengo que averiguar si hay publicados ensayos, y que fue, por lo seductor y mágico de sus intervenciones, el gran descubrimiento de la temporada. Y aunque el poema que me atrapó de sus libros es otro, el que se llama “Acaso Borneo” y evoca viajes y colores, me decido por este, más afín a este pequeño otoño que ha venido a instalarse en mitad de la ya dada por supuesta primavera.

 INFINITO DÍA

1
En el refugio,
la cera de los muros comienza a derretirse;
no hay dónde poner la mecedora
y tomar el fresco,
hace calor,
calor confuso y agobiante.
Ha pasado otro minuto.

2
Me dispongo a partir el pan, a barrer la entrada,
a poner carne de por medio;
pero cuando alzo la vista y miro el huerto
algo me hace repetir que en esta carne
se ciernen granos, uno a uno,
sin necesidad de otra cosecha.

3
Mis manos se rinden, mis ojos se rinden,
con una ira demasiado larga
termina el día,
este día,
y el dintel no ha cambiado de lugar;
qué lástima
las nubes adoptan formas reales
la diversidad del mundo es una lástima
una llaga
un infantil cadáver
hecho de música y espíritus nupciales:
los chorros de mar, las gotas,
las horas,
traducen sólo una secuencia.

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De Arne Rautenberg, el alemán que parecía hecho de respeto, que iba por cortesía a todas las lecturas aunque no entendiera ni papa, también tres poemas. Sacados de la recopilación editada por el propio equipo de Cosmopoética en su colección de libros en la traducción de Juan Andrés García Román, quue adquiere para mi condición de odisea homérica, de travesía trasatlántica en parapente, de neurocirugía con filigranas, de virtuosismo de violinista tocando a Stravinsky.

Y no me resisto a que uno de los tres sea la muestra -directamente fotografiada del libro con el móvil, perdonad la pésima calidad de la imagen, aunque es lo de menos- de esa clase de poemas en los que este caballero opta, para decir, por no usar palabras.

(Quien pueda, que se haga con los poemas de “Mirada a la creación de la rueda” (“Einblick in die Erschaffung des Rades”). Demasiado complicado intentar copiarlos aquí, pero interesantes como para merecer la búsqueda del libro).

Valiente como un
abejorro que indeciso inventa
un horizonte sobre el mar.

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Aunque no voy a contaros muchas cosas sobre mi viaje al sur (yo siempre he sido una dama discreta), os he traído muchos regalitos. Tienen todos la forma del descubrimiento de nuevos versos por los que pasear. Que cada uno se quede el que quiera.

Empiezo, paradójicamente, por los de alguien que, aunque no estaba en el festival, ha escrito el libro que se lleva el difícil galardón de haber sido, de entre el montón que me traje, el primero que me eché al bolso. Con ustedes, Ewa Lipska. Tres poemas de Fresas blancas que me ha sido difícil escoger.

ESCOGEMOS LA LIBERTAD

Escogemos la libertad.
Nos alejamos de la orilla.
Los remos pesados y de lengua extranjera.
Nos cohíbe el habla.
Es el pueblecito de Neumarkt
a las ocho de la madrugada
los dueños de la libertad
reparten arenques.
Luces. Lucecitas. Alegres casas.
Un ciclista sonríe.
Compramos tinta.
Inspiramos aire de lavanda.
Llevamos la maleta con una correa.
Solitarios alpinistas
en un pico conquistado.

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