“Porque no hay nada a lo que más fácilmente se acostumbre una persona que a los milagros, cuando los ha conocido una, dos o tres veces. Sí, la naturaleza del hombre le lleva a enfadarse cuando no obtiene de forma continuada lo que parece haberle prometido un azar casual o pasajero. Así son las personas.”
(Joseph Roth, “La leyenda del santo bebedor”)
El siguiente turno es para Pura López Colomé, la generosa mexicana de la que tengo que averiguar si hay publicados ensayos, y que fue, por lo seductor y mágico de sus intervenciones, el gran descubrimiento de la temporada. Y aunque el poema que me atrapó de sus libros es otro, el que se llama “Acaso Borneo” y evoca viajes y colores, me decido por este, más afín a este pequeño otoño que ha venido a instalarse en mitad de la ya dada por supuesta primavera.
INFINITO DÍA
1
En el refugio,
la cera de los muros comienza a derretirse;
no hay dónde poner la mecedora
y tomar el fresco,
hace calor,
calor confuso y agobiante.
Ha pasado otro minuto.2
Me dispongo a partir el pan, a barrer la entrada,
a poner carne de por medio;
pero cuando alzo la vista y miro el huerto
algo me hace repetir que en esta carne
se ciernen granos, uno a uno,
sin necesidad de otra cosecha.3
Mis manos se rinden, mis ojos se rinden,
con una ira demasiado larga
termina el día,
este día,
y el dintel no ha cambiado de lugar;
qué lástima
las nubes adoptan formas reales
la diversidad del mundo es una lástima
una llaga
un infantil cadáver
hecho de música y espíritus nupciales:
los chorros de mar, las gotas,
las horas,
traducen sólo una secuencia.